31 diciembre 2007

31 de diciembre

Pues nada, que se acaba un año y empieza otro... ¡Que bien!
Gracias Jano por el calendario nuevo, lo cuelgo aquí mismo...


(Uy, solo se ve la portada... aunque creo que el resto podeis imaginarlo... )

Bueno, yo no me puedo quejar mucho... superadas la noche buena y la navidad (por los pelos), queda esta noche y el día de reyes...
Por lo menos está noche se presenta divertida, con las nenas en casa, comida, bebida y desparrame...
Si supero el siguiente evento (reyes) seré la campeona de las campeonas...
Dios dirá (si, ese dios en el que no creo)
Bueno, como hago yo la cena, voy a ver si me sale está receta que me han pasado...

PAVO RELLENO
INGREDIENTES
* Un pavo de 3 kilos,
* Una botella de whisky,
* 150 gramos de panceta,
* Aceite de oliva, pimienta y sal.

PREPARACIÓN

TOMARSE UN BUEN VASO DE WHISKY PARA ENTRAR EN CALOR.
RELLENAR EL PAVO CON LA PANCETA , SALPIMENTARLO Y ECHARLE UN CHORREON DE ACEITE DE OLIVA.
PRECALENTAR EL HORNO A 180º DURANTE DIEZ MINUTOS.
MIENTRAS, SERVIRSE UN PELOTAZO DE WHISKY.
METER EL PAVO EN EL HORNO.
TOMARSE OTRO PELOTAZO Y CANTARLE UNA MIJITA AL PAVO.
SUBLIR EL HORNO A 220º, DARLE CAÑA AL DERBOSTATO Y ESBERAR VEINTE BINUTOS.
SERVIRSE OTRO BELOTASSO.
AL CABO DE UN DRATO, HORNIR EL ABRO PARA GONDROLAR Y ECHAR UN CHODRETON DE GÜISQUI AL BABO Y OTRO A UNO BISMO.
DARLE LA GÜERTA AL BABO Y COGERSE LA MANO AL CEDRAR EL HONNO.
CANTARLE UN FANDANGO AL BABO MIENTRAS SE SICHARRA.
REDIRAR EL BABO DEL HONNO, QUE SE TE DRESBALE Y BRUSCARLO POR EL SUELO.
ODRO PELOTAZO PA INICIA DRA BUSQUREDA.
DARSE UN JARDASSO AL RESFALAR CON LA GRASSA DEL SUELO.
PLOBAR LA SARSA DEL SSUELO QUE YA ESTRADÁ FLESHQUITA.
TROMARSE OTRA COPITA E INBLITAR AL BABO QUESTA TUMBAO AL LAO.
INDENDAR LEVANDARSE Y DESIDIR QUE EN EL SUELO SE ESTA DE GOJONES.
ABARESE LA BARIENTA , ENGUENDRA EL BABO EN EL BASILLO, LO TIRA A LA BASSURA Y TE FORMA LA DE DIÓ.
TOMARSE ODRO GÚISQUI.
Y ADRORA A COMÉ....
¿Y EL BABO?...
¿DRONDE ESHTA EL BABO?...
EL HIOPUTA SA BEBIO EL WISHHKY Y SE A IO.

Ale, feliz año nuevo.

19 diciembre 2007

In memoriam (II)


Estaba pensando que otra de las razones para que no me guste la navidad es que echo de menos a mi padre... hace algo más de dos años que ya no está, pero su ausencia sigue ahí... en forma de hueco, de dolor sordo. A veces, andando por la calle, lo veo a lo lejos... me da la impresión que cualquier día giraré una esquina y me lo cruzaré... sonará el teléfono y oiré su voz... sigo sin hacerme a la idea de que ya no está...


Un fragmento del libro más genial que escribió...


Al considerar el polen como espuma, los cipreses se elevarían majestuosos en Utuc, delimitando alineados un sector del cielo para el día y para la noche, y el resto del tiempo el estanque se mantenía en penumbra, conversaciones ahogadas detrás de los insectos, pschs, onditas, lunas anamórficas, y en los repliegues volitan los zánganos a listas amarillas y negras, su grotesco batir y su cabeza-ojo. Érase una vez un gato.
¿Un gato reinando en Utuc, así como Nadie? Es lógico que los jóvenes se amen, en aquel lugar. Las brisas traen inaudibles sonidos que transmiten mensajes. En sus fugaces vuelos consuelan o dan consejos a sus instrumentos de aire. O lloriquean. O montan carros impasibles. O auténticamente odian a las notas que se les escapan. Otras danzan, juegan, según la modulación de los labios; son obedientes, buenas chicas y los mininos no tienen queja. Si de pronto un rincón despide un guiño, la banda se encaramará a las puntas de las batutas. La tierra es de color siena…, los árboles extienden sus raíces, hincan profundamente troncos con ademanes de mimo. Y con las ramas componen sombras chinescas sobre las calles, con recursos que se estrangulan, acercamientos, distensiones de inauditas formas. Sin previo aviso, la luna se refleja dibujando un triángulo obtuso con las regias cabezas que se amaban sobre el estanque, rielando.
He aquí dos grandes jarrones con geráneos y múltiples anillos de los que cuelgan brazos. Un tritón lanzaba agua continuamente. Éranse Gato y Estanque, las ondas se expanden hacía arriba y hacía delante. Considerar el agua, y el agua dentro de más agua, gotas formando piñoncitos, fluyentes, un milagro mineral, visceral, regenerador. ¡Y hete aquí las Roblasambras! Bruñida superficie, aire o quietud. Y si entonces se navega por el cristal de aguas, sobre un fondo que ni difuminado ni fondo, érase una vez visto y para nunca más ver; y si entonces: cierto gurullo se debatía en una agrupación de olas, un rastro sobre la burumballa de espuma imitaba unas nubes, el sol provocaba reflejos que espejueleaban en las copas de los árboles próximos, y por último: conciertos de grillos a la expectativa, danzas infernarles de Omeopuntos, degollinas de la doncellas-azahares y el jugo de limón con cierta brea al que traviesamente llaman, salpicado de sustancias enervantes, Jugo de Diablejo. Sobre las siluetas de papel estaño, espolvorear un estarcido de lacas. Que si los árboles. Que si una casita en el jardín soñado, las líneas a vuela pluma de la ventanas, la parra, el umbral oscuro. Que si las laderas con sus uniformes verdes, sin matices, y algunas copas, las amarillas y lejanas puntas de la cordillera asomando al fondo de las depresiones, el cielo azul cobalto y un brazo o un río o una inundación de peces con lomos azules o un millón de olitas en el plano inferior del marbete: Utuc, cero millas, cero segundos, el marbete pegado al bote de los frutos secos en un anaquel de la cocina.


El cromo está ejecutando con un simplismo de tijeras y tiene delineados los perfiles en los que el corte se aventuró por las filigranas de los macizos rocosos, en el ramaje retorcido y difícil, en las orillas donde los cañaverales ocultan, por defecto de la perspectiva, gran parte del jardín. No obstante, cuando el viento empuja al carrizo a uno y otro lado del caprichoso pentagrama, se entrevén por las hojas, las espigas y los penachos trasgos de una algarabía inusitada: claves, silencias, figuras, intervalos, alteraciones, dobles barras, grupitos, trinos, mordentes…, piezas de arcilla figulina, arriates, rosaledas, una glorieta con su cenador.

-(Toc, toc) ¡el Señor Tretacornio!
-… su señoría…
-Muy Buenas Tardes.
-¡Acerquen el Sillón Del Duque!
-El Excmo. Se descompone.
-¡Rápido con La Bacina!
-¡Acompañen a Su Meato Cantábile!

Que ensayan todos a una en el estanque, pétreos, cupidos, genios, cenéforas en cuclillas, atlantes, sátiros, amorcillos, meones. Un Apice De Sordo reclamaba atención entre los murmullos. La Viuda, Inconsolada Y Triste Princesita De Las Nieves le coreaba, los labios se humedecía.

-(Toc, toc) ¡el Escriba Aquí Presente!
-(Toc, toc) ¡Muy Buenas Noches!

Muy Buenas Noches se equivocaba y en su lugar decía “muy buenas tardes”, desapareciendo a medida que pronunciaba. En cambio
-(Toc, toc) – apareció - ¡Muy Buenos Días!
equivocándose a su vez para decir “muy buenas noches”. El Escriba anotó el percance. Expresamos Nuestro Deseo era un grupo portador de pancarta, muy compuesto y con levita, reivindicando un lugar bajo el sol, o la luna, o el cielo encapotado, no importaba, incluso una madriguera de topos, incluso un ojo de cerradura, eran mirones de oficio, exhibían sin pudor sus ojos erectos excitados, lanzaban gruñidos acompañándose de zambombas y tapaderas de cacerolas a modo de platillos. Alguno golpeaba un caldero imitando un gong.

-(Toc, toc) ¡la Excusa Del Señor Nariz!

La tal era un largo soliloquio de infinitos eludiéndose. El Escriba Aquí Presente volvía a pasar taciturno y sutil, así como Muy Buenas Noches, totalmente restablecido. Su Constancia Lo Alaba y Una Copita De Más hablaban del Señor Tiempo con sus largos bigotes que ya comenzaban a blanquearse. Los Largos Bigotes pasaron así a ser un tema de conversación en el baile de disfraces tan intrascendente como cualquier otro.

-(Toc, toc) ¡el Señor Atención!
-(Toc, toc) ¡el Número Siguiente!
-(Toc, toc) ¡Un Hada Buena!

Mejor dicho, como verá, se trataba de Dos:

-Yo soy el Hada Thalitha.
-El Hada Thalitha soy yo.
-(Toc, toc) ¡insinnúmeroenanitos!

La Bronca Que Se Arma procuraba sustraerse a las miradas escondiéndose tras el tritón con su conjunto de alborotadores. Ese Alegre y Que Todo Se Resuelva Con Una Copita De Más intervinieron acerca del Señor Clarinete Bajo. Tretacornio les miraba ensimismado, apenas despierto e incrédulo gato, apenas repuesto, apenas creyendo, apenas siendo, apenas niendo, apenas sinniendo. Y Colorín Colorado Este Cuento Se Ha Acabado en su gesto de fin se fingía hermafrodita en un espejo cuando a su espalda transcurrían pensamientos y conversaciones y miradas y manos. [...]

14 diciembre 2007

Otra vez navidad


Pues si amiguitos, ya esta aquí. La navidad. Esa época de paz, amor y felicidad…
Pues que todo el mundo sepa que a mi la navidad no me gusta, es más la odio. La época más hipócrita del año.
Cuando descubrí que papá Noel, si, en mi casa siempre ha venido papá Noel, así podíamos jugar todas las navidades. Cuando descubrí, decía, que era mi madre, todo se fue a la mierda. Por que claro, no es lo mismo pedirle los juguetes que yo quería a ese señor, puesto que se los hacían los duendes, que a mi madre, que tenía que pagarlos… empecé a entender por que si yo pedía… no se, una Barbi, por ejemplo, me traían una Pepi…
Es decir, en mi casa la economía no era muy boyante, así que empecé a mirarle el precio a los juguetes en el catalogo… A pedir lo que me hacía falta… a saber, antes de abrirlo, lo que contenía el paquete… y para colmo, se cambió la tradición de encontrar los regalos bajo el árbol y empezó la de dar los regalos después de la cena de nochebuena… la ilusión, a la mierda, como decía.
Tampoco me gusta la falsa idea de que todo el mundo es feliz en navidad. Me vais a perdonar, pero si yo estoy jodida, me da igual que sea navidad que martes y trece… seguiré jodida. Y si no que se lo digan a todos esos niños que por navidad solo tendrán unos muertos más en la familia, o sea, los niños de Irak, de Palestina, o estos últimos de Argel… por poner un ejemplo.
Que se lo digan a esas personas que aquí mismo, en España, viven bajo el umbral de la pobreza… a ver si en navidad son más felices o están más jodidos aún, viendo todo lo que nunca van a poder tener.
Luego está, también, el tema de los putos villancicos… pues con la de años que llevamos celebrando la navidad ¿No podrían inventarse otros?
Es que estoy hasta los flinflins de los peces que beben, (pa´mi que deben de llevar un pedo ya que pa´que), del camino que lleva a Belén… sis, ese que lleva al valle que la nieve cubrió… (¿nieve? ¿Habla de farla?) o la blanca navidá (o navidad sin blanca… ¿?), hay más… que si las campanas, que si yo me remendaba, que si… en fin, sin comentarios…
Otra cosa que tampoco me gusta es esa manía de que hay que visitar a todo el mundo… con lo insocial que soy yo… Y con lo mal que me cae casi todo el mundo, menos el mio…
Hablemos también de la horterada de los adornos navideños… ese abeto de plástico, lleno a rebosar de espumillón plateao y dorao, esas bolas de mil colores, esos ángeles que parecen que vayan a echarse a cantar (rectifico, seguro que en más de un árbol cantan), esas bombillas de colores, que cuando llega nochevieja ya se han fundido la mitad (o más), esa corona en la puerta… de nuevo, sin comentarios… oh, oh, olvidaba eso tan moderno de colocar en el balcón un papá Noel trepando… ¡la leche!
Y esas cenas/comidas familiares donde siempre se cuentan las mismas anécdotas, año tras año… ¿No os acordáis cuando nosequien tenía dos años y se cayó con el tacataca por las escaleras? Y risa generalizada (esta es muy graciosa y recurrente en mi casa… y si, la del tacataca soy yo… una risa ya os digo)
Y que no se me olvide… los regalos… esos guantes que te vienen grandes… ese fular que nunca te pondrás, por que tu ¡jamás! has usado fular… esa figurita tan garrula que escondes en el último rincón del armario… el último libro de ese autor tan pelmazo, sis, ese que nunca te ha gustado y que criticas a la primera de cambio…
No, si al final, los mejores regalos son los de tu madre, y eso por que antes de navidad te pregunta… Nena, este año ¿Qué quieres que te compre de regalo?

En fin, que no me gusta la navidad.
Ahora, eso si, yo la celebro como la primera… y pongo un árbol hortera, este año hasta belén vamos a poner, y hago todo lo que no me gusta… es lo que tiene tener un niño… Ahora, que sepáis, que estoy apuntándome todas las anécdotas “graciosas”, sis, así cuando el niño sea mayor y traiga a su novia (o su novio, que nunca se sabe), las contaremos para que sienta esa vergüenza tan familiar y costumbrista…


Estado de ánimo: hasta los .... de comprar regalos
Estado del tiempo: Noche estrellada
Visión de futuro: O pasa pronto o me da algo
Grupo: Sociedad alkoholika
Canción: Feliz falsedad





Feliz falsedad

Otra vez llega la navidad,
La gente emana felizidad
todos sonrrien sin parar,
¿a quien pretenden engañar?
si todo sigue igual...
es navidad en jerusalen,
y en navidad matan tambien
jesusito ya va a nacer,
que te pille un palestino ¡cacho cabron!
y que te cuelge de un pino.
el gran negocio va a comenzar,
los precios por las nubes estan
todos como locos a comprar,
todo sea porque es navidad
y hay que aparentar,
¡anda ya!
Turron, un pavo y champan, eso no nos puede faltar
aunque mañana no haya para comer, todo sea porque es navidad
y hay que aparentar.
Los pobres niños son machacados por la television,
por miles de anuncios(de juguetes),
en los que el niño solo tieneque apretar un boton,
y para nada cuenta su imaginacion.
Por eso y mas
¡me cago en la navidad!
puta navidad
¡me cago en la puta navidad!
Millones de abetos cortaos, por una estupida tradicion,
que luego acabaran tirados, en la basura, en cualquier lado,
luces por toda la ciudad, para intentarla disfrazar,
anuncios de paz y hermandaz, que despues ya de nada valdran
Me da asco la noche vieja, todos puestos hasta el gorro,
desahogan su fustracion, hoy todo eta permitido,
le meto mano a esta chica y a este le meto un sopapo,
¡que divertido soy!
Por eso y mas ¡me cago en la navidad!
puta navidad
¡me cago en la puta navidad!
por eso y muchas cosas mas me cago en la puta navidad!
de verdad que asco me da tanta hipocresia,
tanta falsedad,
venga idiotas a comprar,
el consumo es el espiritu de la navidad
¡os vamos a sacar hasta la medula espinal!
¡feliz falsedad... amiguitos!

11 diciembre 2007

Vias muertas


Fuera luce el sol, fuera bulle la vida…
Los perros ladran, los pájaros cantan…
Mi alma llora.
Aquí dentro es de noche,
noche perpetua e inacabable.
Noche sin estrellas ni luceros…
Mi alma llora.
No hay limbo ni purgatorio,
no hay término medio.
Extremos paralelos que nunca se cruzan.
Vías muertas que no llevan a ninguna parte…
Y mi alma llora.
No hay fin ni rendición,
no hay descanso.
No habrá jamás ventanas que unan,
que iluminen esta negra noche,
que oscurezcan los rayos del sol…
Mi alma seguirá llorando.

M. Leo
Estado de ánimo: estupendo
Estado del tiempo: luce el sol
Visión de futuro: seguimos mejorando
Grupo: Doctor deseo
Canción: Vias muertas, en direto desde bilbao... el sonido un poco pa´lla.

Vías muertas

No era tonta ni fea,
tampoco joven, ni tan siquiera vieja.
Invisible a los ojos de la zorray caprichosa fortuna.
Exiliada en la calle de la soledad y el miedo.
Pastillas rojas de noche, grises de día,
azules al amanecer.
Desolada calma de una ciudad vacía en este maldito...
...Ruidoso silencio.
Si un trocito de estrella,
tan mona ella, sólo vino pa joderte
esta ciudad cansada pone cristales
rotos bajo tus pies desnudos.
Cotidiano paisaje, inventario de la frustración.
Pastillas rojas de noche, grises de día,
azules al amanecer.
Desolada calma de una ciudad vacía en este maldito...
...Ruidoso silencio. Viene y va,
El tranvía del deseo, viene y va
En la estación de mis sueños sólo hay
Vías muertas, nada más.
Vías muertas, nada más.
Paseando por un puente sintió
que el suelo estaba demasiado lejos.
Imaginó su cuerpo deshecho
en la acera no quedaba bien.
Buscando en el bolso de la desesperación
encontró un deseo y éste era bueno,
y éste era cierto.
Mujer busca mujer que quiera...
Mujer busca mujer que quiera...
...Y se deje querer.
Viene y va,
El tranvía del deseo, viene y va
En la estación de mis sueños sólo hay
Vías muertas, nada más.
Vías muertas, viene y va.
El tranvía del deseo, viene y va
En la estación de mis sueños sólo hay
Vías muertas, nada más.
Vías muertas, nada más.

10 diciembre 2007

Rutinas



Ya he contado muchas veces la rutina que sigo en esto de mirar aquí y allí por la red. Hay sitios que visito con asiduidad. Como este, o este… incluso este. Hay más, muchos más. Los criterios no son los mismos en unos y otros. Me gusta leer sobre bdsm, aunque últimamente me cansa un poco. Me gusta leer relatos, aunque últimamente me aburre un poco, me gusta leer sobre temas de actualidad, aunque últimamente me agobia un poco, de política, aunque últimamente (ah no, en esto de la política es siempre) me decepciona un poco (bastante).
Pero hay sitios de los que nunca me canso, cada día que entro, me paso por ahí y les echo un ojo. No los tengo en los enlaces, pero si en los favoritos.
Uno de esos sitios es este blog, “
La inquieta tentación” donde sus ilustraciones y los pequeños retazos de texto me encantan. Nunca he dejado un comentario, más que nada por que soy muu tímida, y por que me da la impresión de que es algo intimo, si, ya se, que si uno escribe en blog público es por que quiere que alguien lo lea/mire… pero me da no se que… además, estoy segura de que no todo el mundo es tan narcisista como yo… Hoy cuando he entrado, me ha alegrado la vista un par de ilustraciones de Miles Aldridge (que dicho sea de paso, no tenía ni idea de quien era, cosa que he corregido de inmediato), fotógrafo que trabaja para Vogue. He estado viendo su página y, la verdad, me ha encantado… hay varias que harían las delicias de más de un fetichista…


05 diciembre 2007

Hay veces

A veces, una ideintifica sentimientos con canciones...
A veces, unos versos te salen del alma...
A veces, recuerdas algo que has sentido,
que ya está escrito...
Y decides compartirlo.


Remando contra el viento,
desafiando toda la fuerza del oleaje,
extenuándose hasta el limite,
superándolo una vez y otra más,
con la mirada fija en el horizonte,
en el tibio sol.
Siempre en lucha contra el gran azul,
escapando de su frío beso,
de su abrazo de olas inmensas,
de sus caricias sinuosas,
de sus mareas,
de su voraz hambre de almas.
M. Leo
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Otras veces alguien te echa una “mano”
y sale algo tan bello,
que,
una,
no tiene más remedio que compartirlo.


"Manos a las que agarrarse...
Como tablas de salvación en el océano de la incertidumbre...
Océanos que no abandonamos nunca...
mecidos en el vaivén de sus olas...
ajeno muchas veces a nuestra voluntad...
Y creamos con esperanza,
inexistentes islas de coral donde refugiarnos...
Por que ignoramos que,
la salvación,
está donde estén esas manos."